22

Resumiendo

El optimista inventa el avión; el pesimista, el paracaídas. (George Bernard Shaw)

Las voces de su cabeza la acompañaron durante el trayecto en taxi de regreso a la Jefatura, rebotando en el improvisado universo revuelto entre los límites parietales.

Aún seguían ahí cuando llegaba a las dependencias policiales de Blas Infante, un zumbido de abejas atareadas en construir una colmena con cientos de fragmentos prefabricados que se obstinaban en no encajar. A diferencia de los puzles, en la vida real siempre suelen faltar piezas y sobrar muchas otras.

Cruzó la sala del Grupo de Homicidios hacia su despacho sin prestar atención a las miradas de los miembros del equipo a su paso. Necesitaba un té.

Cinco minutos después continuaba absorta, recorriendo con la vista el cauce de aquella fina raja que separaba en dos hemisferios el techo de la oficina.

- ¿Todo bien, jefa? –la sorprendió Carlos Coello desde la puerta-.

- ¿Eh? Sí, Abogado, descuida. Sólo estaba… ¿Te has preguntado alguna vez si nuestro trabajo sirve realmente para algo, si nuestro esfuerzo supone alguna diferencia real?

Coello disimuló el estupor mientras decidía qué responder.

- ¿Quieres decir que si en ocasiones me siento frustrado? Pues, claro que sí. Soy policía.

- Lo dices como si fuese lo más natural.

- ¿Y acaso no lo es? Siempre nos toca ir por detrás de sucesos dolorosos, rebuscar, indagar, perseguir, demostrar… Siempre nadando a contracorriente. A veces me acuerdo de las estadísticas de resolución de casos y logro sentirme satisfecho por un instante, pero sé que se trata solamente de un pequeño remanso de paz. Luego, nos llega un nuevo aviso y soy consciente de que volvemos a empezar de cero. Otra realidad rota con entidad propia, otro pequeño planeta personal que nos necesita para que reparemos el orden quebrantado.

- Nunca se acaba.

- Mi ex mujer me dijo una vez que somos como barrenderos. Yo estuve a punto de ofenderme hasta que me explicó a qué se refería. Cada mañana, las brigadas de limpieza de Lipasam barren las mismas aceras que el día anterior y el otro y el otro… Nunca quedan limpias más que por un pequeño momento. ¿Y qué significa eso? Alguien podría pensar que es un trabajo inútil, que nunca logran el objetivo definitivo de que la calle quede limpia pero ¿qué ocurriría si dejasen de hacerlo? La mierda nos comería sin remedio.

- Discúlpame, Carlos. Me temo que he tenido un ligero bajón de confianza.

- No te disculpes. Si prefieres hacernos creer que no eres humana, yo te puedo guardar el secreto. Sin problema.

- Vale, capullo.

- ¡Sí, leches! Esa es mi jefa. –exclamó dando una sonora palmada en el marco de la puerta-. Ahora que está todo aclarado, me alegro de ser portador de buenas noticias. Acompáñame al rincón de Sole. Tenemos algo.

Alrededor del escritorio junto a la ventana se había convocado el resto del equipo presente.

Sole Sorolla sostenía unos enormes auriculares contra sus orejas en medio de un corrillo formado por Madrazo, Fortuny y Velázquez, como si estuviesen a punto de cantar a coro el We are the world.

La tensión en los mentones semejaba la excitación de una grada de aficionados ante el contraataque que se adentraba en campo rival.

Acosta se dio cuenta enseguida de qué se trataba.

- ¿Las tenemos?

La sonrisa satisfecha de Madrazo contestaba a esa pregunta con toda elocuencia.

- Han llegado hace apenas un momento –respondió en voz baja-. Todo un filón, jefa. Todavía está comenzando a escucharlas pero, al parecer, han logrado desencriptar más de ochenta archivos de audio.

- Joder… Bueno, calma. Ya tenemos el pajar pero aún necesitamos encontrar la aguja. Cuéntame, Sole.

- La mayoría son grabaciones de llamadas telefónicas realizadas con ACR2, una aplicación gratuita para móvil. También hay archivos largos en formato .wav que no sé cómo se habrán obtenido.

- Ok, ok. Vamos a organizarnos para ganar tiempo. Haz una copia en la nube común y que cada uno vaya escuchando una parte de las grabaciones. Identificadlas con la fecha de la llamada y el número del receptor y realizad un breve resumen de contenido. Mario, tu ve cotejando esos teléfonos con los listados de Ferreiro para ponerle nombre a cada interlocutor.

- Espera, jefa. Hay algo más –intervino Sorolla-. Es como… No sabría decirte. Una especie de monólogo. Por la voz es evidente que se trata de Ferreiro en primera persona pero suena inquietante. No soy capaz de suponer de qué se trata. Tal vez tú que le conoces más…

- De acuerdo. Envíamela. ¡Venga, equipo, todos a trabajar!

El clima del departamento floreció de actividad en un instante impulsado por la excitación del nuevo hallazgo. Incluso la niebla en el ánimo de la inspectora Acosta pareció disiparse con la brisa fresca de los acontecimientos. Acopló los auriculares de su móvil al ordenador y accionó el play. Tras unos segundos de silencio inicial comenzó a escucharse la voz del fallecido Victoriano Ferreiro lastrada por una densa solemnidad.

¿Para qué sirve realmente la belleza, la armonía de la música, los olores evocadores, la simetría de los rasgos renacentistas? ¿Para qué los colores de la naturaleza, los culos esculpidos en mármol de Carrara, las casualidades matemáticas, las pinceladas barrocas…?

Todo aquello que aparece en un orden equilibrado supone un diseño previo, una maquinaria de funcionamiento predecible, una segunda intención.

Pero la falsa fachada de cartón-piedra esconde una verdad anárquica. Vivimos frente a un escenario y la inmensa mayoría de nosotros apenas lo observamos expectantes desde la artificiosa comodidad de un patio de butacas.

La música y el arte amansan el instinto de las fieras, los colores y olores atraen a los insectos a las bocas del depredador, el supuesto orden algebraico es la máscara que esconde la personalidad caótica de la naturaleza.

Son pocos los que se han atrevido a traspasar conscientemente la frontera de la cordura, a desafiar la obligada portada para lograr descubrir el verdadero arjé.

No, no fueron los ingenuos presocráticos ni los apóstoles de soluciones monoteístas.

Os lo puedo asegurar.

Si queréis seguir el rastro que os conduzca a alguna de las escasas puertas de la verdad, deberéis seguir las huellas de las almas que osaron echar un vistazo detrás del telón: leer los signos en los lienzos de El Bosco, beber la mente líquida de Niestzche, contemplar la paleta y texturas de la obra de Jack el Destripador… Y reconocer las respuestas en su mensaje.

Pero, si os atrevéis a hacerlo, os encontraréis con vigilantes sin escrúpulos dispuestos a defender sus posiciones hasta la última gota de vuestra sangre, seres que no dudarán en arrastraros al abismo, a pisar con suela de acero vuestros dedos que se quiebran aferrados a la cornisa de su castillo de oro.

Tal vez eso lo resuma todo, la avaricia como motor fundamental de la naturaleza humana.

Para Platón, la peor de todas las corrupciones de una sociedad es la de los guardianes que se vuelven contra quienes tendrían el deber de proteger. Es necesario enfrentarse a ellos y sacarlos de sus cuevas a la luz del escrutinio público. Es la única esperanza y merece la pena intentarlo… Aunque se pierda.

Acosta se dio cuenta de que era la primera vez que oía a la persona real que vivía detrás del expediente de asesinato en el que llevaba sumergida los últimos días. Una voz del más allá, herida de tristeza, cargada de profundidad, con un tono y una angustia que podrían pertenecer a la última reflexión insomne del condenado esperando la horca al amanecer.

Sorolla tenía razón –se dijo-. ¿Qué demonios significaba aquello? Tenía pinta de delirio desesperado, el eco de un Hamlet sosteniendo la calavera de Yorik.

De no conocer los detalles y circunstancias reales de su muerte, incluso se podría haber confundido aquellas palabras con una especie de amargo discurso de suicidio. ¿Acaso la obsesión de su cruzada contra la corrupción le estaba afectando a la razón?

En medio de sus reflexiones le abordó una duda.