Si no trabajo hoy no es por pereza

que bien quisiera hacer bastantes cosas,

variopintas, mas sobre todo hermosas,

pero no lo permite mi tristeza

que hace mis jornadas desastrosas.

 

Estoy cargado de melancolía

que con razón, o no, me martiriza,

que a mi alma maltrata y apaliza

una hora tras otra cada día

hasta dejarla como de ceniza.

 

Luchando por borrar esta estadía,

poniendo en ello mi mayor empeño,

pienso que alguna vez lo lograría

mas no puedo vencer en la porfía

y a las fuerzas del mal yo me domeño.

 

Y en esa situación triste y penosa

van mis horas despacio discurriendo

dejando a mi alma horrible, desastrosa,

cargada de dolor, débil, llorosa,

al ver que de esta forma voy muriendo.

 

Ignoro si este mal tiene remedio

o mi amargura es irreparable;

si está mi vida al fin o en el comedio,

mas si mi muerte no es inevitable

al menos que no sea desagradable.

 

Tampoco sé si pido con exceso,

si mi ruego podrá ser atendido,

si habré de estar por siempre deprimido,

si he de vivir ya siempre como preso,

sin ilusión y de dolor transido.

 

Mas como fuere mi existir postrero

lo aceptaré tranquilo y resignado;

tan sólo agradecer es lo que quiero

a quien algún cariño me haya dado.

De su bondad me siento pregonero.