Hijas de las que florecieron allá por primavera, rosas rezagadas que en verano ofrecen los rosales, ajenas a su tiempo, desvaídas, pálidas, calladas, apenas sin olor, temerosas que el zarpazo de algún rayo abrasador, arrebate la frescura que sus hermosas madres sí lucieron.

Son las rosas que en verano se abren y florecen, fugaces como un soplo de un efímero fulgor, que el sol envidioso parece querer ajusticiar, celoso que unas luces más pequeñas y cercanas, oculten su insoportable calor y majestad.