Este año me he portado –y comportado- mal. ¿Para qué obviar lo patente?

Sin embargo, y es de justicia, ustedes recordarán que, haceun año, por estas fechas, escribía, públicamente, una carta a SSMM los ReyesMagos con una serie de deseos. 

Pues, aunque seguro que ustedes no se han tomado la molestia, yo les voy a recordar cuán certeros fueron los reyes de Oriente.

Les pedí que el 2021 nos tratara “algo mejor” y que “nos permitiera no tener que despedir a ninguno más de los nuestros”. Como todo en esta vida, esto va por barrios. Pero la pandemia, tras un asolador paso por nuestras tierras en marzo y abril de 2020, pareció, con todo el error que una generalización entraña, ser algo menos fiera… gracias a las vacunas, especialmente. 

También solicité que mis hijas crecieran “sanas y libres”. La primera, gracias a Dios, se cumplió. Y la segunda… ay, la segunda. Creo que el concepto de libertad se está desdibujando tanto que, a buen seguro, convenga preguntarles a ellas si creen vivir en libertad –y seguro que responden que sí, pero yo barrunto que la contestación adecuada es no. Afortunadamente, la mayor me contó lo del Sugar Daddy y el río fue mucho menos tumultuoso y enrabietado de lo que parecía. 

En mi misiva, instaba a los Reyes a que Paco, mi marido, me viera con los ojos de deseo que habitaban su yo de hace unos años. Esto ocurrió y no… ya saben. A veces –pocas, sí. Y otras –muchas, más de las queridas, no. Porque el tiempo, la convivencia, las facturas y los dilemas del futuro suelen ejercer una notable desaceleración en las pulsiones humanas. Pero qué quieren que les diga… ni tan mal. 

Además, los Magos se encontraron con una petición sobre mi “amante”, Marcos, el joven adolescente que me tilda de MILF. Aquello acabó. Porque debía de hacerlo. O debía hacerlo –y parece lo mismo, pero no lo es. Ahora, sé por mi hija, que Marcos, como yo pretendía, cuenta con una novia formal. Bueno, formal, en el sentido de única y sin esa horquilla de edad que, quizá no tan curiosamente, me inquietaba más a mí que a él. De lo que me informan, Marcos ya ha necesitado “partirse la cara con la puta vida” por ella. Y es doloroso, pero, a la vez, cuenta con un punto de épica gozosa –casi justo y necesario, como ustedes conocen. 

Sobre lo que pedí de los políticos, vamos a correr un tupido velo. Que luego me dicen que siempre estoy metiéndome en berenjenales. Pero, vamos, que se ve que la mistela que les deje a los pajes no fue de su agrado… 

Menos mal, que los Reyes si atendieron lo de la templanza. Y sé que no me comporté demasiado bien, pero el tiempo apaciguó ciertas tiranteces. Y lo visceral se convirtió en humano al reparar, en el fondo, en que nada de ese enfado debería superar la alegría de ver bien a los míos –póngaselo en usted, y créame. 

Los Reyes cumplieron mi séptima y octava súplicas. Es mi primer año de espíritu navideño –y para quien no se lo crea, se sorprenderá al saber que hasta puse un árbol de Navidad en el salón, con sus luces, sus bolas, espumillón y una estrella que parpadea fulgurante. Y, además, creo que supe vivir la existencia con un punto más de verdad. Puede que más temerosa que nunca –o al menos más consciente- de que pudiera acabarse, terminarse, en un suspiro, en un abrir y cerrar de ojos, en un cambio de variante…  

Pero lo que más alegría me provoca es conocer que los Reyes escucharon el noveno deseo. No lo voy a recordar. Ahora leído hasta me provoca algo de vergüenza. Sea como fuere, me enorgullece echar la vista atrás y descubrir que, incluso en medio de la ira del final de un año tan complicado como el 2020, mi escritura rememoraba la empatía como único camino. 

No pediré más que el 2022 sea igual de sano, igual de largo y ancho, igual de vivencial. 

¿Quién sabe si no estamos siempre ante la última letra escrita?

Feliz Navidad y Próspero y Venturoso Año Nuevo.