Parece vacío, pero ésta lleno de historias. En él se ha sentado un anciano a contar despacio los sueños que le quedan, mirando la calle como  quien mira aun álbum sin fotografías. También un niño ha dejado colgando sus piernas pequeñas, inventando barcos, monstruosos y planetas mientras su madre habla con el  tiempo.

Ese banco conoce silencios que nadie más recuerda. Ha sentido el peso de un hombre cansado de huir de la vida, de una mujer rota por dentro que fingía mirar escaparates para que nadie viera sus lágrimas. Ha escuchado promesas de amor eterno y de despedidas que dolían demasiado.

Y siempre permanece ahí, quieto, humilde, esperando. Por que los bancos no corren. No tienen prisa. Su oficio es quedarse mientras todos se marchas. Guardan conversaciones pequeñas, suspiros, noticias,risas y el eco de quienes un día dijeron solo serán cinco minutos y terminaron vaciando el alma entera.

Por la noche cuando la plaza se queda dormida, quizá el banco recuerde rostros, voces, perfumes antiguos. Quizá sienta un poco de frío al no tener a nadie sentado. Que vida tan extraña la de un banco: vivir rodeado de gente y conocer tan bien la soledad.

Pero cada mañana vuelve a esperar . Por que sabe que siempre llegará alguien necesitando detener el mundo un instante. Un anciano, un niño. Un hombre perdido . O cualquiera de nosotros, cuando la vida pesa demasiado y solo buscamos un lugar sencillo donde sentarnos… a respirar y  a pensar.