No pudieron llevarse tu música. Ni el temblor del agua en tus versos. Ni el llanto antiguo en poesía. Hay hombres que envejecen; tú has permanecido joven en cada lector que abre un libro tuyo como quien abre una ventana.

Quizá la muerte ignora que los poetas no habitan el tiempo. Habitan la memoria. Y la memoria, cuando está hecha de belleza, tiene raíces  más hondas que el miedo.

Hoy vuelvo a escribir porque hacen falta voces que nombren la ternura sin vergüenza, la libertad sin estridencias y la dignidad sin odio. Tu ausencia continúa haciendo el trabajo de la luz: entrar por las rendijas.

Gracias por enseñarnos que un verso puede ser pan, herida, guitarra y esperanza al mismo tiempo. Donde quiera que descansen los poetas, recibe el abrazo de esta España que aún encuentra en tu voz una forma limpia de reconocerse.

No pudo el tiempo derribar tu canto, ni el miedo  oscurecer tu luz primera; Granada guarda, viva la bandera del verbo que venció doler y espanto.